{"id":4999,"date":"2025-06-16T09:41:38","date_gmt":"2025-06-16T09:41:38","guid":{"rendered":"https:\/\/asmaria.org\/?p=4999"},"modified":"2025-06-17T09:17:35","modified_gmt":"2025-06-17T09:17:35","slug":"historia-de-um-filho-o-terceiro-dia","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/asmaria.org\/it\/historia-de-um-filho-o-terceiro-dia\/","title":{"rendered":"STORIA DI UN FIGLIO | IL TERZO GIORNO"},"content":{"rendered":"<p>[et_pb_section fb_built=&#8221;1&#8243; _builder_version=&#8221;4.27.4&#8243; _module_preset=&#8221;default&#8221; custom_margin=&#8221;0px|0px|0px|0px|false|false&#8221; custom_padding=&#8221;0px|0px|0px|0px|false|false&#8221; global_colors_info=&#8221;{}&#8221;][et_pb_row _builder_version=&#8221;4.27.4&#8243; _module_preset=&#8221;default&#8221; width=&#8221;100%&#8221; max_width=&#8221;100%&#8221; custom_margin=&#8221;0px|0px|0px|0px|false|false&#8221; custom_padding=&#8221;0px|0px|0px|0px|false|false&#8221; global_colors_info=&#8221;{}&#8221;][et_pb_column type=&#8221;4_4&#8243; _builder_version=&#8221;4.27.4&#8243; _module_preset=&#8221;default&#8221; global_colors_info=&#8221;{}&#8221;][et_pb_code raw_content_tablet=&#8221;<\/p>\n<style>\n .section-background {\n  background-attachment: fixed;\n  background-position: center;\n  background-size: cover;\n  height: 50vh;\n  width: 100%;\n  color: white;\n  display: flex;\n  justify-content: left;\n  align-items: center;\n}<\/p>\n<p>  \/* Estilos espec\u00edficos para cada imagem de header *\/\n  .parallax-homem {\n    background-image: url(%22https:\/\/asmaria.org\/wp-content\/uploads\/2024\/10\/Asset-7@4x-100-copy-scaled.jpg%22);\n    background-position-y: 10%;\n    display:flex;\n    flex-wrap:wrap;\n    justify-content: left;\n    align-items: end;\n    padding-bottom:5%;\n  }<\/p>\n<p>  p088{\n    font-family: Montserrat;\n    font-size:30px;\n  }\n   p89{\n    font-family: Montserrat;\n    font-weight:700;\n    font-size:50px;\n    line-height:1;\n  }\n  .rub{\n    padding-left:10%;\n    text-shadow: rgba(0,0,0,0.5) 1px 0 10px;\n  }<\/p>\n<\/style>\n<p><!DOCTYPE html><br \/>\n<html><br \/>\n<head><br \/>\n<meta name=%22viewport%22 content=%22width=device-width, initial-scale=1%22><\/p>\n<p>  <body><\/p>\n<section id=%22main-header%22 class=%22section-background parallax parallax-homem%22>\n<div class=%22rub%22>\n    <p088>RUBRICA<\/p088><\/br><p89>HIST\u00d3RIA<\/br><br \/>\nDE UM FILHO<\/p89>\n  <\/div>\n<\/section>\n<div id=%22portugal%22 class=%22tabcontent%22>\n<div class=%22contenttext%22>\n  <\/br><\/br><\/p>\n<h3>O TERCEIRO DIA<\/br>A hist\u00f3ria de um filho que nunca deixou de o ser<\/h3>\n<p><\/br>\n   <p09>Do alto da minha inexperi\u00eancia, asseguro que a sede pareceu-me ser o que tive de mais extraordin\u00e1rio e terr\u00edvel. Extraordin\u00e1rio porque reencontrei a verdade e me desiludi: eu n\u00e3o sou suficiente para me bastar. Terr\u00edvel porque ela me fez dependente: se eu n\u00e3o me bastei a mim mesmo, quero saber quem basta.<br \/>\n<\/br><\/br><br \/>\nN\u00e3o encontrei descanso na fuga, no corte. Ent\u00e3o, fui encontrar coragem para bater a outra porta. Sim, fui encontrar coragem, porque ela \u00e9 precisa para voltar atr\u00e1s e recome\u00e7ar. Abri a porta da procura e senti saudades de dar a m\u00e3o ao meu pai, para correr caminhos e aprender o lugar das fontes e o lugar dos homens, o lugar da espera e s\u00f3 depois o lugar dos frutos.<br \/>\n<\/br><\/br><br \/>\nL\u00e1grimas: a \u00fanica coisa de que fomos capazes no dia em que voltei. Do alto da minha ignor\u00e2ncia, afirmo e atesto que a sede do filho \u00e9 o que h\u00e1 de mais extraordin\u00e1rio e terr\u00edvel na vida dos pais. Extraordin\u00e1rio, pela alegria: aquele a quem tanto amaram, e a quem tudo deram, cresceu e busca qualquer coisa que nem sabe dizer. Terr\u00edvel, pela impot\u00eancia: ela \u00e9 o pre\u00e7o que pagam pela sua liberdade e, por isso, experimentam o tormento de o ver partir, \u00e0s vezes enganado, sem garantia de que vai voltar ou ser feliz.<br \/>\n<\/br><\/br><br \/>\nNesse mesmo dia, enquanto com\u00edamos, um dos meus irm\u00e3os contou-me uma hist\u00f3ria que tamb\u00e9m ele ouvira contar. A hist\u00f3ria de um pai que tinha dois filhos. Um deles, o mais novo, foi-se embora para uma terra long\u00ednqua. Ia para onde queria, fazia o que lhe apetecia, at\u00e9 n\u00e3o ter mais nada. E foi nesse momento que se lembrou do seu pai e quis ao menos ser tratado como um dos seus trabalhadores, que comiam muito melhor que ele. P\u00f4s-se a caminho e quando vinha, ainda longe, o pai viu-o e correu ao seu encontro, enchendo-o de beijos. Depois, mandou cal\u00e7ar-lhe os p\u00e9s, p\u00f4r-lhe um anel no dedo, deu-lhe a melhor roupa e fez-lhe uma festa.<br \/>\n<\/br><\/br><br \/>\nEra a minha hist\u00f3ria. E eu quis saber mais. Ent\u00e3o, enquanto lav\u00e1vamos a loi\u00e7a, fui ter com o meu irm\u00e3o e pedi-lhe que me contasse como foi, depois, com aquele filho. Mas, ele encolheu os ombros, e, olhando para um crucifixo que por ali havia, disse-me que o primeiro a contar aquela hist\u00f3ria n\u00e3o disse mais.<br \/>\n<\/br><\/br><br \/>\nQuem \u00e9 o contador de hist\u00f3rias? E porque est\u00e1 assim pregado numa cruz?- perguntei. A primeira pergunta foi f\u00e1cil de responder: disse-me que se chamava Jesus. A segunda foi demorada: disse-me que era uma longa hist\u00f3ria.<br \/>\n<\/br><\/br><br \/>\nMas eu tinha tempo. E vontade de saber. Ent\u00e3o, fomo-nos sentar sobre a relva verde e eu estava ali, a escutar, atento. At\u00e9 ele me contar a hist\u00f3ria de uma mulher que foi ao po\u00e7o. Foi porque tinha sede, contudo, encontrou um homem com mais sede ainda e uma desmedida vontade de dar a beber.<br \/>\n<\/br><\/br><br \/>\nE eu senti outra vez que era a minha hist\u00f3ria. Que as palavras da mulher eram minhas e que minha era a sua sede. Que as suas perguntas eram as minhas perguntas. Que a sua vida era a minha vida. Que Ele tinha sede de mim e que eu tinha sede da d\u2019Ele e da \u00e1gua que Ele tinha para dar.<br \/>\n<\/br><\/br><br \/>\nNesse instante, s\u00f3 desejava deixar o c\u00e2ntaro como ela e seguir atr\u00e1s dele como o fizeram aqueles que foram comprar alimentos. S\u00f3 n\u00e3o sabia como, nem quando, nem onde.\n<\/p09><\/br><\/br><\/div>\n<div class=%22assinatura%22>\nTexto de Ver\u00f3nica Benedito, asm<\/br><br \/>\nVoz de Fausto Ra\u00ednho Ferreira\n<\/div>\n<p><\/br><\/br><br \/>\n<iframe width=%22100%%22 height=%22166%22 scrolling=%22no%22 frameborder=%22no%22 allow=%22autoplay%22 src=%22https:\/\/w.soundcloud.com\/player\/?url=https%3A\/\/api.soundcloud.com\/tracks\/1033784686&#038;color=%23ad945d&#038;auto_play=false&#038;hide_related=false&#038;show_comments=true&#038;show_user=true&#038;show_reposts=false&#038;show_teaser=true%22><\/iframe>\n<\/div>\n<style>\n* {box-sizing: border-box}<\/p>\n<p>\/* Set height of body and the document to 100% *\/\nbody, html {\n  height: 100%;\n  margin: 0;\n  font-family: Arial;\n}<\/p>\n<p>\/* Style the tab content (and add height:100% for full page content) *\/\n.tabcontent {\n  color: black;\n  display: block;\n  height: 100%;\n  font-family:Montserrat;\n  font-size:18px;\n  padding:5% 0%;\n}<\/p>\n<p>    .contenttext{\n    padding:0% 20%;\n      text-align: left;\n  text-justify: inter-word;\n      font-weight:500;\n  }\n  h3{\n    font-family:Montserrat;\n    font-weight:700;\n    font-size:20px;\n    line-height:1.5;\n  }\n  p08{\n    font-family:Montserrat;\n    font-weight:700;\n  }\n  p09{\n          line-height:1.5;font-family:Montserrat;\n    font-weight:500;\n  }\n  .assinatura{\n    text-align:right;\n  }\n  .poema{\n    text-align:center;\n  }\n  .discla{\n    display:flex;\n    justify-content: flex-start;\n    column-gap:2%;\n    align-items: center;\n    padding:0% 10.5%;\n  }\n  .fotopessoa{\n    padding:0;\n    width:10%;\n  }\n  .fotop{\n    border-radius: 50%;\n    width:100%;\n  }\n  p201{\n    font-family:Montserrat;\n    font-weight:700;\n    color:black;\n    font-size:15px;\n  }\n  p002{\n    font-family:Montserrat;\n    color:black;\n    font-size:15px;\n  }<\/p>\n<\/style>\n<p><\/head><\/p>\n<p><\/body><br \/>\n<\/html><br \/>\n&#8221; raw_content_phone=&#8221;<\/p>\n<style>\n .section-background {\n  background-attachment: fixed;\n  background-position: center;\n  background-size: cover;\n  height: 50vh;\n  width: 100%;\n  color: white;\n  display: flex;\n  justify-content: left;\n  align-items: center;\n}<\/p>\n<p>  \/* Estilos espec\u00edficos para cada imagem de header *\/\n  .parallax-homem {\n    background-image: url(%22https:\/\/asmaria.org\/wp-content\/uploads\/2024\/10\/Asset-7@4x-100-copy-scaled.jpg%22);\n    background-position-x: 45%;\n    display:flex;\n    flex-wrap:wrap;\n    justify-content: left;\n    align-items: end;\n    padding-bottom:15%;\n  }<\/p>\n<p>  p088{\n    font-family: Montserrat;\n    font-size:20px;\n  }\n   p89{\n    font-family: Montserrat;\n    font-weight:700;\n    font-size:40px;\n    line-height:1;\n  }\n  .rub{\n    padding-left:10%;\n    text-shadow: rgba(0,0,0,0.5) 1px 0 10px;\n  }<\/p>\n<\/style>\n<p><html><head><meta name=%22viewport%22 content=%22width=device-width, initial-scale=1%22><body><\/p>\n<section id=%22main-header%22 class=%22section-background parallax parallax-homem%22>\n<div class=%22rub%22>\n    <p088>RUBRICA<\/p088><\/br><p89>HIST\u00d3RIA<\/br>DE UM FILHO<\/p89>\n  <\/div>\n<\/section>\n<div id=%22portugal%22 class=%22tabcontent1%22>\n<div class=%22contenttext1%22>\n  <\/br><\/br><\/p>\n<h3>O TERCEIRO DIA<\/br>A hist\u00f3ria de um filho que nunca deixou de o ser<\/h3>\n<p><\/br>\n   <p09>Do alto da minha inexperi\u00eancia, asseguro que a sede pareceu-me ser o que tive de mais extraordin\u00e1rio e terr\u00edvel. Extraordin\u00e1rio porque reencontrei a verdade e me desiludi: eu n\u00e3o sou suficiente para me bastar. Terr\u00edvel porque ela me fez dependente: se eu n\u00e3o me bastei a mim mesmo, quero saber quem basta.<br \/>\n<\/br><br \/>\nN\u00e3o encontrei descanso na fuga, no corte. Ent\u00e3o, fui encontrar coragem para bater a outra porta. Sim, fui encontrar coragem, porque ela \u00e9 precisa para voltar atr\u00e1s e recome\u00e7ar. Abri a porta da procura e senti saudades de dar a m\u00e3o ao meu pai, para correr caminhos e aprender o lugar das fontes e o lugar dos homens, o lugar da espera e s\u00f3 depois o lugar dos frutos.<br \/>\n<\/br><br \/>\nL\u00e1grimas: a \u00fanica coisa de que fomos capazes no dia em que voltei. Do alto da minha ignor\u00e2ncia, afirmo e atesto que a sede do filho \u00e9 o que h\u00e1 de mais extraordin\u00e1rio e terr\u00edvel na vida dos pais. Extraordin\u00e1rio, pela alegria: aquele a quem tanto amaram, e a quem tudo deram, cresceu e busca qualquer coisa que nem sabe dizer. Terr\u00edvel, pela impot\u00eancia: ela \u00e9 o pre\u00e7o que pagam pela sua liberdade e, por isso, experimentam o tormento de o ver partir, \u00e0s vezes enganado, sem garantia de que vai voltar ou ser feliz.<br \/>\n<\/br><br \/>\nNesse mesmo dia, enquanto com\u00edamos, um dos meus irm\u00e3os contou-me uma hist\u00f3ria que tamb\u00e9m ele ouvira contar. A hist\u00f3ria de um pai que tinha dois filhos. Um deles, o mais novo, foi-se embora para uma terra long\u00ednqua. Ia para onde queria, fazia o que lhe apetecia, at\u00e9 n\u00e3o ter mais nada. E foi nesse momento que se lembrou do seu pai e quis ao menos ser tratado como um dos seus trabalhadores, que comiam muito melhor que ele. P\u00f4s-se a caminho e quando vinha, ainda longe, o pai viu-o e correu ao seu encontro, enchendo-o de beijos. Depois, mandou cal\u00e7ar-lhe os p\u00e9s, p\u00f4r-lhe um anel no dedo, deu-lhe a melhor roupa e fez-lhe uma festa.<br \/>\n<\/br><br \/>\nEra a minha hist\u00f3ria. E eu quis saber mais. Ent\u00e3o, enquanto lav\u00e1vamos a loi\u00e7a, fui ter com o meu irm\u00e3o e pedi-lhe que me contasse como foi, depois, com aquele filho. Mas, ele encolheu os ombros, e, olhando para um crucifixo que por ali havia, disse-me que o primeiro a contar aquela hist\u00f3ria n\u00e3o disse mais.<br \/>\n<\/br><br \/>\nQuem \u00e9 o contador de hist\u00f3rias? E porque est\u00e1 assim pregado numa cruz?- perguntei. A primeira pergunta foi f\u00e1cil de responder: disse-me que se chamava Jesus. A segunda foi demorada: disse-me que era uma longa hist\u00f3ria.<br \/>\n<\/br><br \/>\nMas eu tinha tempo. E vontade de saber. Ent\u00e3o, fomo-nos sentar sobre a relva verde e eu estava ali, a escutar, atento. At\u00e9 ele me contar a hist\u00f3ria de uma mulher que foi ao po\u00e7o. Foi porque tinha sede, contudo, encontrou um homem com mais sede ainda e uma desmedida vontade de dar a beber.<br \/>\n<\/br><br \/>\nE eu senti outra vez que era a minha hist\u00f3ria. Que as palavras da mulher eram minhas e que minha era a sua sede. Que as suas perguntas eram as minhas perguntas. Que a sua vida era a minha vida. Que Ele tinha sede de mim e que eu tinha sede da d\u2019Ele e da \u00e1gua que Ele tinha para dar.<br \/>\n<\/br><br \/>\nNesse instante, s\u00f3 desejava deixar o c\u00e2ntaro como ela e seguir atr\u00e1s dele como o fizeram aqueles que foram comprar alimentos. S\u00f3 n\u00e3o sabia como, nem quando, nem onde.\n<\/p09><\/br><\/br><\/p>\n<div class=%22assinatura%22>\nTexto de Ver\u00f3nica Benedito, asm<\/br>Voz de Fausto Ra\u00ednho Ferreira\n<\/div>\n<\/div>\n<p><\/br><\/br><br \/>\n<iframe width=%22100%%22 height=%22166%22 scrolling=%22no%22 frameborder=%22no%22 allow=%22autoplay%22 src=%22https:\/\/w.soundcloud.com\/player\/?url=https%3A\/\/api.soundcloud.com\/tracks\/1033784686&#038;color=%23ad945d&#038;auto_play=false&#038;hide_related=false&#038;show_comments=true&#038;show_user=true&#038;show_reposts=false&#038;show_teaser=true%22><\/iframe>\n<\/div>\n<style>\n* {box-sizing: border-box}<\/p>\n<p>\/* Set height of body and the document to 100% *\/\nbody, html {\n  height: 100%;\n  margin: 0;\n  font-family: Arial;\n}<\/p>\n<p>\/* Style the tab content (and add height:100% for full page content) *\/\n.tabcontent1 {\n  color: black;\n  display: block;\n  height: 100%;\n  font-family:Montserrat;\n  font-size:15px;\n  padding:5% 0%;\n}<\/p>\n<p>    .contenttext1{\n    padding:0% 5%;\n      text-align: left;\n  text-justify: inter-word;\n      font-weight:500;\n  }\n  h3{\n    font-family:Montserrat;\n    font-weight:700;\n    font-size:20px;\n    line-height:1.5;\n  }\n  p08{\n    font-family:Montserrat;\n    font-weight:700;\n  }\n  p09{\n          line-height:1.5;font-family:Montserrat;\n    font-weight:500;\n  }\n  .assinatura{\n    text-align:right;\n    margin-top:5%;\n  }\n  .poema{\n    text-align:center;\n  }\n  .discla1{\n    display:flex;\n    justify-content: flex-start;\n    column-gap:2%;\n    align-items: center;\n    padding:0% 5%;\n  }\n  .fotopessoa1{\n    padding:0;\n    width:25%;\n  }\n  .fotop1{\n    border-radius: 50%;\n    width:100%;\n  }\n  p201{\n    font-family:Montserrat;\n    font-weight:700;\n    color:black;\n    font-size:15px;\n  }\n  p002{\n    font-family:Montserrat;\n    color:black;\n    font-size:15px;\n  }<\/p>\n<\/style>\n<p><\/head><\/p>\n<p><\/body><br \/>\n<\/html><br \/>\n&#8221; 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Extraordin\u00e1rio porque reencontrei a verdade e me desiludi: eu n\u00e3o sou suficiente para me bastar. Terr\u00edvel porque ela me fez dependente: se eu n\u00e3o me bastei a mim mesmo, quero saber quem basta.<!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/br><\/br><!-- [et_pb_line_break_holder] -->N\u00e3o encontrei descanso na fuga, no corte. Ent\u00e3o, fui encontrar coragem para bater a outra porta. Sim, fui encontrar coragem, porque ela \u00e9 precisa para voltar atr\u00e1s e recome\u00e7ar. Abri a porta da procura e senti saudades de dar a m\u00e3o ao meu pai, para correr caminhos e aprender o lugar das fontes e o lugar dos homens, o lugar da espera e s\u00f3 depois o lugar dos frutos.<!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/br><\/br><!-- [et_pb_line_break_holder] -->L\u00e1grimas: a \u00fanica coisa de que fomos capazes no dia em que voltei. Do alto da minha ignor\u00e2ncia, afirmo e atesto que a sede do filho \u00e9 o que h\u00e1 de mais extraordin\u00e1rio e terr\u00edvel na vida dos pais. Extraordin\u00e1rio, pela alegria: aquele a quem tanto amaram, e a quem tudo deram, cresceu e busca qualquer coisa que nem sabe dizer. Terr\u00edvel, pela impot\u00eancia: ela \u00e9 o pre\u00e7o que pagam pela sua liberdade e, por isso, experimentam o tormento de o ver partir, \u00e0s vezes enganado, sem garantia de que vai voltar ou ser feliz.<!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/br><\/br><!-- [et_pb_line_break_holder] -->Nesse mesmo dia, enquanto com\u00edamos, um dos meus irm\u00e3os contou-me uma hist\u00f3ria que tamb\u00e9m ele ouvira contar. A hist\u00f3ria de um pai que tinha dois filhos. Um deles, o mais novo, foi-se embora para uma terra long\u00ednqua. Ia para onde queria, fazia o que lhe apetecia, at\u00e9 n\u00e3o ter mais nada. E foi nesse momento que se lembrou do seu pai e quis ao menos ser tratado como um dos seus trabalhadores, que comiam muito melhor que ele. P\u00f4s-se a caminho e quando vinha, ainda longe, o pai viu-o e correu ao seu encontro, enchendo-o de beijos. Depois, mandou cal\u00e7ar-lhe os p\u00e9s, p\u00f4r-lhe um anel no dedo, deu-lhe a melhor roupa e fez-lhe uma festa.<!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/br><\/br><!-- [et_pb_line_break_holder] -->Era a minha hist\u00f3ria. E eu quis saber mais. Ent\u00e3o, enquanto lav\u00e1vamos a loi\u00e7a, fui ter com o meu irm\u00e3o e pedi-lhe que me contasse como foi, depois, com aquele filho. Mas, ele encolheu os ombros, e, olhando para um crucifixo que por ali havia, disse-me que o primeiro a contar aquela hist\u00f3ria n\u00e3o disse mais.<!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/br><\/br><!-- [et_pb_line_break_holder] -->Quem \u00e9 o contador de hist\u00f3rias? E porque est\u00e1 assim pregado numa cruz?- perguntei. A primeira pergunta foi f\u00e1cil de responder: disse-me que se chamava Jesus. A segunda foi demorada: disse-me que era uma longa hist\u00f3ria.<!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/br><\/br><!-- [et_pb_line_break_holder] -->Mas eu tinha tempo. E vontade de saber. Ent\u00e3o, fomo-nos sentar sobre a relva verde e eu estava ali, a escutar, atento. At\u00e9 ele me contar a hist\u00f3ria de uma mulher que foi ao po\u00e7o. Foi porque tinha sede, contudo, encontrou um homem com mais sede ainda e uma desmedida vontade de dar a beber.<!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/br><\/br><!-- [et_pb_line_break_holder] -->E eu senti outra vez que era a minha hist\u00f3ria. Que as palavras da mulher eram minhas e que minha era a sua sede. Que as suas perguntas eram as minhas perguntas. Que a sua vida era a minha vida. Que Ele tinha sede de mim e que eu tinha sede da d\u2019Ele e da \u00e1gua que Ele tinha para dar.<!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/br><\/br><!-- [et_pb_line_break_holder] -->Nesse instante, s\u00f3 desejava deixar o c\u00e2ntaro como ela e seguir atr\u00e1s dele como o fizeram aqueles que foram comprar alimentos. S\u00f3 n\u00e3o sabia como, nem quando, nem onde.<!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/p09><\/br><\/br><!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/p>\n<div class=\"assinatura\"><!-- [et_pb_line_break_holder] -->Texto de Ver\u00f3nica Benedito, asm<\/br><!-- [et_pb_line_break_holder] -->Voz de Fausto Ra\u00ednho Ferreira  <!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/div>\n<p><!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/br><\/br><!-- [et_pb_line_break_holder] --><iframe width=\"100%\" height=\"166\" scrolling=\"no\" frameborder=\"no\" allow=\"autoplay\" src=\"https:\/\/w.soundcloud.com\/player\/?url=https%3A\/\/api.soundcloud.com\/tracks\/1033784686&#038;color=%23ad945d&#038;auto_play=false&#038;hide_related=false&#038;show_comments=true&#038;show_user=true&#038;show_reposts=false&#038;show_teaser=true\"><\/iframe><!-- [et_pb_line_break_holder] --><\/div>\n<\/div>\n<p><!-- [et_pb_line_break_holder] -->    <!-- [et_pb_line_break_holder] --><!-- [et_pb_line_break_holder] --><!-- [et_pb_line_break_holder] --><!-- 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